dobles esquinas de sal y cuchillo,
largos cuellos en la distancia

y voces, cerca del frío,
dando saltos en volátiles partituras

un ciclo se acerca al plástico del viento,
y entonces recuerdo cuantas puertas me había cerrado;
un zoo lleno de ropa convierte mi piel en polvo,
y mi lacio pelo cae colina abajo
en poco más que un desaire a medianoche

la costumbre que escribe en lápiz mi destino abre los ojos,
sin formar parte de mí,
cerrando un sueño cabezabajo,
y escucho un deseo de pan bajo el brazo

tierra de colores,
bajo el aire de tus alas…

nadie empujó esos minutos a que fueran horas,
para que tu ahora vivas sobre un papel lleno de arrugas

pero yo, que estoy hecho de ti,
viviré de acuerdo a este recuerdo,
en un fin de aire cerrado en círculos…
en una cinta decolorada con una copa de más bajo tu pelo

por fin, libre me siento.
y tú me respondes con una nieve de ilusión de oscuridades;
siento que hoy habrá algo que brille…
y si no, los ojos tendrán respuesta al sol que vive muerto

carlos burgos, 26 de marzo de 2022